Yo sentí que algo pasaba aquí,
yo pensé en mí, en mi viaje.
Soy como una mosca.
Una mosca teje su propia red
y se muere enredada en ella.
Vi el color de las hojas,
el color de las flores,
pensé en tí y lo sentiste.
El fuego nevaba, la nieve ardia.
Los trabajos de tu mente
y los retiros necesarios.
Pero la historia no me enreda, no me ata,
me desarma, me vuelve otra.
No hay comentarios :
Publicar un comentario